Artur Gomes : O Homem Com A Flor Na Boca

sexta-feira, 5 de setembro de 2025

O Homem Com A Flor Na Boca

Artur Gomes

O Homem com A Flor Na Boca

Poética, política e memória

Escrever prefácio para um livro de Artur Gomes é um desafio prazeroso. Desafiante é mergulhar no universo imagético e político que sempre compôs sua poética. Este O Homem Com A Flor Na Boca : Deus Não Joga Dados acrescenta o substrato memorialístico ao seu repertório formando a tríade que sustenta o livro temática e formalmente. Meu primeiro contato com a poesia de Artur se deu nos anos 80 por intermédio de seu livro Suor & Cio, obra cuja temática estava em consonância com as reflexões suscitadas pelas “comemorações” do centenário da Abolição da Escravatura em 1988. A partir daí, acompanhei suas criações tanto impressas quanto performáticas, pois Artur não é poeta apenas de livros e silêncios das salas de estares, livrarias e bibliotecas, mas também dos bares, ruas e praças que são do poeta como o céu é do condor.

Poucos poetas contemporâneos expressam tão bem as principais bandeiras do Modernismo de 22 quanto esse vate pós-moderno. Sua poesia é política, antropofágica, nonsense, musical, polifônica e sobretudo intertextual, além de dotada de uma brasilidade corrosiva, avessa ao nacionalismo acrítico que se tem espraiado pela ex-terra de “Santa cruz”.

Neste livro estão todas essas marcas do poeta às quais acrescento o caráter memorialístico. Nele, Artur não apenas rememora antigos poemas por meio de alusões, paráfrases e paródias como traz para seus versos passagens assumidamente biográficas, se apropriando, em alguns momentos, do gênero diário.

Estão contidos nessas memórias seus vários heterônimos: Gigi Mocidade, Federico Baudelaire, EuGênio Mallarmè, Federika Bezerra, Federika Lispector. Diferente do que ocorre com o poeta português Fernando Pessoa, a heteronímia em Artur não se manifesta menos na autoria do que no tecido ficcional. Suas diferentes personas emergem dos poemas para a realidade das redes sociais, interagem entre si, com o poeta e os leitores.

É Gigi Mocidade, por exemplo, que carrega a bandeira do espírito subversivo com seu grito “Irreverência ou morte”, já nas primeiras páginas do livro, e a epígrafe de Federico Baudelaire “escrevo para não morrer antes da morte” anuncia a intenção memorialística. Sócrates, no seu diálogo com Fedro na obra de Platão, argumenta que a escrita seria a morte da memória, mas o que seria de todo o repertório literário não fosse essa invenção humana? Quais mentes suportariam tantos signos produtores de imagens cujos sentidos transcendem às vezes a razão? A escrita não se tornou a morte da memória, mas impossibilitou a morte dos poetas eternizados nas páginas dos livros e memórias dos leitores.

poema 10

meus caninos

já foram místicos

simbolistas

sócio políticos

sensuais eróticos

mordendo alguma história

agora estão famintos

cravados na memória

Nesses oito versos, o autor nos apresenta metalinguisticamente seu percurso poético até este livro que não é uma obra dedicada ao passado. O presente político do Brasil (des) norteia o poeta que não deixa de atacar com sua lira de peçonha os problemas que nunca deixaram de afligir estas paragens desde o suposto grito de Cabral.

poema 12

tem algo de errado

nessas estatísticas de mortes

dessa pandemia

multipliquem 60.000 X 10

e ainda não vai ser exato

o número de cadáveres

empilhados nos campos de concentração

que dá um nome ao país

que ainda nem era uma nação

A verve surrealista do poeta se manifesta principalmente nos poemas narrativos protagonizados por personagens intertextuais como “macabea” (alusão evidente à conhecida protagonista de A hora da estrela de Clarice Lispector) e alter egos – lady gumes – parodísticos do próprio autor.

Em FULINAIMAGEM 14 o tom de diário se instaura com inscrição de data do acontecimento rememorado e transborda na escrita de si em que se revela o papel que a poesia e o teatro desempenham na escritura de seu trajeto como autor: “a minha relação poesia teatro poesia é visceral vital para o que escrevo como quem encena a necessidade do corpo como expressão”. Artur Gomes, este homem com a flor na boca, anda a espalhar o veneno agridoce de sua poesia, numa obra em que não há fronteiras entre o artista, o cidadão, o personagem, o eu poético, a obra. Seu livro não é um objeto, mas um produto interno e nada bruto. A obra é sempre muito maior que o livro, pois este, matéria assim como o homem, finda. A obra, esse totem que se pode cultuar no altar da memória, está sempre presente. E é disso que o poeta fala: do tempo presente, do homem presente, da vida presente. Parafraseando Drummond, com O Homem Com A Flor Na Boca, “não nos afastemos, não nos afastemos muito”, vamos de mãos dadas com a poesia de Artur.

Adriano Carlos Moura

Professor de Literatura – IFFluminense, Campos dos Goytacazes-RJ – Poeta, Ator, Dramaturgo

A Rosa Vermelha do Povo

para Drummond, Darcy Ribeiro, Brizola e Oscar Niemayer in Memória

a rosa de Hiroshima ainda fala

a rosa de Hiroshima ainda cala

Frida e seus cabelos de aço

Picasso pintou Guernica

e quando os generais de Franco

lhe perguntaram:

- foi você quem fez isso:?

ele prontamente respondeu

- não, foram vocês que fizeram.

Cartola um dia me disse

que as rosas não falam

simplesmente as rosas exalam

o perfume que roubam de ti

Agora trago a Rosa Vermelha do Povo

para clarear esse Templo escuro

quem poderá viver nesse presente?

quem poderá prever nosso futuro?

nem Zeus nem o diabo que os carregue

eu quero um reggae um arte lata

a vida é muito cara nada barata

eu sou Drummundo Curumin - no fundo

Tupã Rebelde não pede arrego

poesia é pra tirar o teu conforto

poesia é pra bagunçar o teu sossego

educação gramatical

ela tem um travessão

atravessado

na frente da palavra quero

me diz: espera

não por falta de desejo

tenho medo de dois pontos:

os seus olhos os seus beijos

pra onde você quer me levar

de tudo que a exclamação possa engendrar

respondo:

coloco vírgulas ponto e vírgulas

reticências qualquer outro sinal

abro parênteses

(os meus poemas nunca vão ter ponto final)

Bolero Blue

beber desse conhac em minha boca

para matar a febre nas entranhas

entre dentes - indecente é a forma

que te como bebo ou calo

e se não falo quando quero

na balada ou no bolero

não é por falta de desejo

é que a fome desse beijo

furta qualquer palavra presa

como caça indefesa

dentro da carne que não sai

Teatro do Absurdo

o quarteto da hipotenusa

versus o quadrado do quarteto

da hipotenusa a musa no quadrado

do retrato fosse apenas fotografia

mas não sendo hipotenusa

somente musa algaravia

uma palavra mais que estrada

sendo musa multivia

me levou nessa jornada

para fora da bahia

todos os santos mar aberto

no abismo a fantasia

de querer musa entretanto

muito mais que poesia

A flor dos meus delírios

tem cheiro de poesia

relâmpagos de Iansã

incêndio no meio dia

Netuno em polvorosa

me disse em verso e prosa

que ela vem com o frescor da maresia

e eu serei o seu Ogum

anjo da guarda e companhia

hoje mesmo distante

essa preamar me incendeia

ondas espumas explodem na areia

tempestades trovoadas ventania

e nem sei se estando perto

calmaria

tirar leite das pedras

plantar flores no deserto

talvez seja esta a minha sina

colher a lírica

na argamassa do concreto

metáfora

meta dentro
meta fora
que a meta desse trem agora
é seta nesse tempo duro
meta palavra reta
para abrir qualquer trincheira
na carne seca do futuro
meta dentro dessa meta
a chama da lamparina
com facho de fogo na retina
pra clarear o fosso escuro

6 outubro - 2022

a mulher dos sonhos

voltou ontem

sedenta faminta insaciável

esgotou-me

à última gota

mesmo vazio

me senti um tanto cheio

nem foi delírio loucura

porque vi no meu e-mail

o nome da criatura

Em 1995 no Centro Cultural Maria Antônia, na USP, em cia da minha querida amiga Silvia Passareli, assisti uma encenação de Cacá de Carvalho, com texto de Pirandello que me pegou da medula ao osso. A plateia era de 40 pessoas apenas e Cacá circulava entre nós com a sua energia pulsante magnética. O texto era um fragmento de uma trilogia que ele deu o nome de O Homem Com A Flor Na Boca. E a ele, Cacá de Carvalho, dedicamos este livro.

chamaram-me atrevido

o fonema entrou pelos ouvidos

como um raio de Iansã

Eva nem percebeu

a serpente no espelho

a mordida na Maçã

Deus não joga dados

Mas a gente lança

tenta –

em arte tudo se inventa

Eu tenho flores

com a língua atravessada em cada canto da boca

Dê Líricas

bebo teus olhos atlânticos

e tua voz portuguesa

como quem bebe no Tejo

saudades de Lisboa

caminho com os teus passos

em direção ao poema do desassossego

Florbela Espanca Alberto Caieiro Fernando Pessoa

ressignificar eis o verbo

no poema do absinto

o sentido mais concreto

ou mesmo o abstrato

na argamassa do absurdo

Baudeléricas Bordelíricas

o poema um beijo em tua boca bruna tem um B entranhado entre as coxas a pele das amoras gemem quando venta forte em tuas fendas do hoje comi duas nessa manhã incendiária quando vim da cacomanga trouxe nos bolsos da calça remendada linha carretel cola de trigo cerol bambu papel de pipa pique bandeira pique esconde jabuti preá da índia pés de abóboras replantáveis o pé de abacate ainda não nasceu isadora chegou ontem 30 de março numa tarde outono à sol aberto noite gelada frio na medula maya ainda escreve sobre depressão no tempo folks may abriu as asas pra malásia e a outra mora do outro lado em outra terra rio grande muito longe tenho sede

a flor da pele

ainda sangra

quixaba uma palavra estranha
assim como katchup guanabara guaxindiba
guarapari lembra-me índio capixaba
goiaba carne vermelha
o corpo nu diante do espelho
página do livro onde   grafitei
o couro cru & carne viva
alga marinha nascida em mar de angra
a flor da pele ainda sangra
como último beijo mordido na boca
                    sem sinal de despedida

com os dentes cravados na memória

tontas vezes me re-par-to mul-ti-pli-co em 7 alegria dos noves fora nada tudo é baudelérico federico me dizia leonardo fez 80 afonso 84 na rede somos 3 quando ele vem já somos 4 em temporais escrevo e sangro como boi antes da morte muitos outros já se foram e nem gozaram em 69 se eu me lembrar 64 não posso esquecer 68 era uma noite de maio peguei o trem pra são cristóvão depois avião para brasília quando voltei no espelho dédala já estava dentro da tipografia

Ofício de Poeta

franzir a noite

é o mesmo que bordar o dia

costuro o tempo

com linha de pescar moinhos de vento

entre o franzido e o bordado

escrevo um desenredo

e vou foto.grafando

filmando poesia

na solidão dos meus brinquedos

costuro arco-íris

com linhas de bordar

teus olhos d´água

III

pego na enxada diariamente

para capinar o quintal

da estação três cinco três

literalmente

não é metáfora

para lamber cio da terra

como na canção que Chico fez

a poesia as vezes me vem da fala

outras de vozes absurdas

na travessia cantei pontos de Jongo

Folias de Reis Festas Juninas

Folguedos de São João

despachos de Macumba

para me defender do capataz

pulei fogueira em brasa

comi o milho assado

nos tempos do nunca mais

nunca vivi porto seguro

na minha praia não tem cais

escrevo como falo aprendi com os ancestrais

com uma câmera nas mãos

um poema na cabeça

vamos filmar o poema

antes que desapareça

A mulher dos sonhos

ela ainda guarda na boca este poema entre os dentes a língua saliva sílaba por sílaba as palavras que invento ela fala em meus versos ao sabor do vento enquanto freud não explica o que ainda não fizemos ela mastiga meus biscoitos finos e vê nos búzios minhas mãos de fogo quando tem no livro este incenso aceso as entre minhas em entre linhas salta das metáforas por entre portas e janelas para o quintal do agora

arde em mim

um rio

de palavras

corpo larvas erupção

mar de fogo

vulcão

no romance do Poema

Mário Faustino traçou o seu destino

FederikaLispector

havia ali
o voo
em que Faustino
se dissolveu
no ar
tornou-se
fausto
anjo
aéreo

Herbert Valente de Oliveira

Irreverência ou Morte!

Gigi Mocidade

escrevo para não morrer antes da morte

Federico Baudelaire

o poema é um lance de dados

mas não fugirá ao acaso

Stéphane Mallarmé

linguagem toda viagem

imagens sempre me levam a viagens impensadas fotografias me levam a grafias outras imagens recriadas escrevo não como Manuel Bandeira para não morrer mas como Federico Baudelaire para não morrer antes da morte. ontem o sonho me trouxe ela de volta leve como espuma quando beija a pele da areia. muitas vezes imagens me levam a viajar - como deve ser escrever para não enlouquecer ¿ muitas vezes algas que ela traz no mar da boca desce abaixo do umbigo e se encaixa entre as coxas encharca a língua de saliva e me lembra algum despacho Olga Savary quando me diz que mar é o nome do seu macho.

poema

o poema pode ser um beijo em tua boca a orelha de Van Gog bandeirinhas de Volpi os rabiscos de Miró o assassinato de Lorca o poema pode ser o que vai o que não fica Lupicínio na Mangueira Noel Rosa na Portela uma jangada de velas um parangolé do Oiticica o poema pode ser os meus músculos de ossos a minha pele de sangue a morte ancestral em cada mangue e os negros nervos de aço estraçalhados em Martinica o bombardeio de Guernica o cubismo de Picasso

Delírio é a Lira do Poeta

se o Poeta não Delira

sua Lira não Profeta

ando tendo sonhos antropológicos que mais parecem pesadelos e a desgraça é tanta que dói até nos cotovelos

poesia

à flor da barra

amor à primeira vista

meu livro vermelho de sangue

Ouro Preto na contra capa

a musa morta no mangue

rosa vermelha no altar

desejo paixão fogo brasa

incêndio na minha casa

para nunca mais se apagar

poema 1

o que você faria

se soubesse que és musa

de dois poetas tortos ?

um visivelmente você sabe

o outro se oculta

por trás da lua nova

quando deita rede na varanda

com sua luz de zinco prata

o que você faria

se hoje eu te dissesse

que o tempo tarda mas não finda

e que a lua só é nova

porque se preservou dentro da mata

curuminha ainda ?

poema 2

esse poema mora dentro de ti

entre pele pelos músculos nervos ossos

quase pronto mas sempre inacabado

não importa o caminho ou se Cronos

o disperse em curvas de distâncias

ou que o carinho não baste

quando é sede e fome o que se tem no corpo

não sei por quantas vezes

nem sei por quantos anos

um pássaro leva para se abrigar no ninho

ou para fazer de um fio elétrico

o seu lugar de pouso

quando quase tudo no poema ainda está por vir

só sei que pode sol e chuva atrapalhar o canto

mas será sempre no teu colo que ele

um dia irá dormir

tua língua atravessa

o pontal das coxas

quando o leito do seu rio

transborda um oceano

carrega espinhos na carne

como fossem pétalas de rosa

com os dentes rasga da musa

- todo pano - e ali mesmo goza

A folha de papel em branco sobrevoa a transparência diante do espelho onde me espreitam dois grandes olhos feito jabuticabas de um pomar que inda procuro a palavra escrita ainda não dita de um desejo impuro e a folha branca de papel pousa em tuas mãos como um pássaro não nascido ainda vindo do futuro.

se sou torto não importa

em cada porta risco um ponto

pra revelar os meus destroços

no alfabeto do desterro

a carnadura dos meus ossos

hoje

o maior desafio

permanecer Nu cio

ando em alpha

quase beta

meu destino ser poeta

poema 4

meus olhos atravessam

as lentes - o peixe

e caminham em direção a luz

que está do outro lado

o infinito

que me espera com seus

olhos d´água

ela virá com sua boca

de batom marrom vermelho

e eu espero

com minhas 7 línguas

atrás da porta

com o mel e o veneno

a pimenta e o azeite

vamos devorar o peixe

no caldeirão incandescente

em nossas línguas

só flechas - o fogo

a águardente –

poema 10

meus caninos

já foram místicos

simbolistas

sócio políticos

sensuais eróticos

mordendo alguma história

agora estão famintos

cravados na memória

poema 11

escorre - nus

teus seios

espuma que jorrei

em tua boca

ainda existe algo

entre as coxas

e as costas

algas - água

o sal da língua

que lambeu a tua ostra

poema 12

tem algo de errado

nessas estatísticas de mortes

dessa pandemia

multipliquem 60.000 X 10

e ainda não vai ser exato

o número de cadáveres

empilhados nos campos de concentração

que dá um nome ao país

que ainda nem era uma nação

poema 13

arranco mais uma pérola

do ventre de hilda triste

na porta da tua casa

meu poema ainda insiste

a menina que matou o tempo

o vento também comia

na lâmina do catavento

pra espantar a maresia

nas ruínas de santa teresa

era domingo de poesia

bateu uma pedra no rock

e nos levou na ventania

poema 14

eram duas brunas

na bruma branca da areia

duas sereias

quando então serei

poeta primeiro

antes de tudo

ou tubro ou nada

quando cantam

em meus ouvidos

e desaparecem sem nenhum vestígio

poema 16

respiro-te enquanto escrevo

teu cheiro trazido pelo vento

vem da carne de manga

que mastiguei cinco minutos

tens o poder de me deixar em alfa

e me levar aos píncaros

nesse estado êxtase

quando estou em transe

quando alfa é beta

e o luar da tarde são teus olhos raios

quando os meus acerta

poema 17

fiz um trato com a ironia

o sarcasmo a poesia

o bom humor a picardia

para enfrentar essa tragédia

tenho de sobra a alegria

e o que não falta em mim é cobra

visceral antropofagia

tenho de sobra em minha obra

profanação sagrada orgia

poema 18

nos meus delírios baudeléricos

ou mesmo fossem baudelíricos

sonho teu corpo flor de cactos

como se fossem flor de lírios

toco teus pelos flor do mangue

pulsando sangue em teus martírios

penso teu sexo flor de lótus

sagrada flor dos meus delírios

poema 19

a língua hoje passeia

pelos martírios de florbela

em tudo que ela não disse

ou mesmo exposto não revela

pelas janelas do corpo

por todas dores prazeres

no que ficou por dizeres

no silêncio quando cala

por tudo que ainda não cabe

na sensualidade da fala

tantos pratos

e talheres sobre a mesa

onde tudo cabe

desde que não seja lama

desde que não seja Vale

holocausto

quem se alimenta

dessa dor

desse horror

desse holocausto

desse país em ruínas

da exploração dessas minas

defloração desse cabaço

quem avaliza o des(governo

simboliza esse fracasso?

metafórica dialética

quantas teorias terei

para escrever o que falo?

quantos sapatos ainda apertam

os calcanhares do meu calo?

me esqueço as vezes sobre a mesa

no jantar ou no almoço

garfos facas pratos talheres

me perco sempre em incertezas

se são onças leoas leopardos tigresas

e não saber se amanhã

vão morrer quantas mulheres

nas fardas da realeza

nessa tragédia social

os 270 mortos

em Brumadinho

mostram que

nesse hospício

há muita lama

no meio do caminho

fake book

o face detonou

minha família inteira

e lá se foram

os meus amores carnavais

e agora o que é que eu faço

sem as Anas sem as Eras

as Cristinas Isadoras Micaelas

Vênus Afrodites todas elas

os bem-me-quer dos meu aceiros

e dos meus canaviais

essa rede assim fascista

não comporta

os meus poemas canibais

crise

diante dessa crise tanta

não adianta

fazer o que não deve

no improviso do repente

poeta inteligente

não inventa: escreve

ando

tão tenso

nesse tempo

estático

que não consigo

escrever tudo que penso

diagnóstico urológico

segundo o urologista

o sangue na urina

transbordou da próstata

sem passar pela bexiga

direto na ureta

e se não fosse tanta dor

juro quem sabe um dia

eu seria um bom poeta

FULINAIMAGEM

mais breve que

ponteiros de relógios

o amor roeu os ossos

comeu a cartilagem

da linguagem dos negócios

minha vida de cachorro

não está pra peixe inteligente

tenho chorado

as mortes que não tive

o morto que ainda vive

tem gente que aterroriza

minha pobre paciência

tamanha a indecência

dos seus discursos de bestas

da sua língua de bosta

FULINAIMAGEM 3

Overdose Nu Vermelho revisitada*

na linguagem dos 80

o corpo não precisava

de puteiro prostíbulo bordel

faltasse carne

pra roçar os óvulos

a língua jorrava tinta

no papel

*Overdose Nu Vermelho – poema do livro Couro Cru & Carne Viva - 1987

FULINAIMAGEM 4

muitas vezes a língua pulsa pula para o outro lado do muro outras vezes a língua pira punk nesses tempos obscuros às vezes a língua Dada vai rolando dados nesse jogo duro muitas vezes a língua dark jorra luz nas trevas desse templo escuro

FULINAIMAGEM 5

nessa linguagem de palavras ostras

marisco em minha língua

espuma

escorre entre tuas coxas

o mel da palavra

pluma

gosma dessa baba enguia

feito fogo queima o sal

dessa água impune fosse

espada peixe

flecha ao sol no meio dia

FULINAIMAGEM 6

minha língua baudelérica

faca de dois gumes na métrica

morde o outro gumes na delírica

a minha língua só fonética

mallarmaica

brazilírica.

minha língua pós andrátrica

drummundana cibernética

afrodite na genética

mata o verme da quadrilha

bomba de nêutron energética

assassígna de brazilha

FULINAIMAGEM 7

língua nova não tem dono pode estar em qualquer boca na minha na tua na dele na dela morde portas e janelas como se algum dente fosse língua nova está na casa na areia na argila nesse barro chão batido nas paredes de tijolos nos telhados de algum palácio assombradado ou mesmo fosse língua nova está no corpo está na carne está no sangue está nos ossos língua nova é quando posso catar um caranguejo pra escavar um novo poço

FULINAIMAGEM 8

a língua cospe da boca essa saliva sangue escarro do beijo que me foi roubado de outras bocas bêbadas desses dias inglórios descem cascatas de trovões anunciam tempestades o sal amargo de algum ventre exposto as sevícias da barbárie nas ruínas dos castelos entulhos dos palácios esqueletos carcomidos por longos séculos de ócio

FULINAIMAGEM 9

rasgo o véu na membrana em tua íris espinho minha língua cavalo no galope nesse pasto de quimeras era foice faca e vieste de outra Hera fosse febre fértil fumo nas artérias fosse sangue venenoso em minhas veias óxidas rios de carbono e chumbo lama mineral nos restos dos impérios que um rei tirano trouxe

FULINAIMAGEM 10

a voragem da linguagem me deixou vertigem nas costas da janela estela foi despindo as coxas me beijando os músculos com os seus dedos de moça nas entre linhas do meu terno pra que a língua ardesse como pimenta azeite no fausto fogo desse inferno

FULINAIMAGEM 11

pessoas que me comovem são aquelas que vivem ou viveram com os seus fios elétricos ligados cuspindo seus relâmpagos suas trovoadas sobre as nossas tempestades. sou fanático sim por blues samba e reggae. faço as minhas escolhas independente do meu coração partido e sigo vivo com Os Dentes Cravados na Memória para nunca jamais esquecê-las como a carne que comia - pessoas que me comovem rasgam o peito e deixam sangrar porno grafia

poética 100

desconstruir os objetivos fascistas

eis a questão

diária missão

de cada um de nós

poetas

quando sabemos que

linha torta

é muito mais

que um poema em linha reta

FULINAIMAGEM 12

quando zeus

me apresentou o raio

umbanda venceu demanda

conheci um cão azul

que me guarda

na varanda

o cão azul
para Rodrigo Sousa Leão
in memória

ele cantava
como um pássaro engaiolado
as 4 da madrugada
no seu apartamento

e me perguntou
se eu tinha gostado
da garganta da serpente

e se era também azul
o cachorro que estava ao meu lado
invisível para mim
naquele momento

o amor

é um barco bêbado

depois da chuva

naufragado frente ao cais

em Ubatuba

ancestral

há muito tempo não recebo cartas de ninguém mas não rezo padre nossos simplesmente para dizer amém já fui católico rezei terços ladainhas acompanhei a procissão dos afogados na tapera para soletrar a palavra ca co man ga e entender que o barro da cerâmica trago grudado na retina - meu batismo de fogo foi numa santa cecília entre víboras e serpentes mordi a hóstia do padre - sua saia preta - me levou a pânicos e pesadelos - de sonhar com juízes que hoje posso saber o que são - minha África são os olhos negros de Madame Satã - na língua tenho uma sede felina na carne essa fome ancestral pagã – de ser um homem comum filho de Ogum com Iansã

cato caco de vidro nos azuis

cato cacos de vidros nos azuis dos alumínios lâminas de fogo azulejos nesse olho d'água algas e pedras nesse tempo ostras antes das horas que o dia tarda e os tiranos engatilhem seu torpor maligno - cato caco de vidros nessa areia carma e provo o sal o sangue o sexo a saliva o cio dessas horas tontas - são tantas horas perdidas outras desencontradas na areia da praia no rabo da arraia na ponta da lua branca nas espumas nos espermas que não fizeram filhos nas pernas nas coxas no litoral dos ânus - essas horas que se perderam em ondas elétricas que se ejaculou nos ventos nas marés do zeus me livre onde netuno não aporta mais os seus navios

com os dentes

cravados na memória

em são sebastião do sacramento suas coxas em movimentos me lembravam peixes sagrados nos mares que minas não tem - mãos por teus montes claros provocavam marés - atropelos -passeios de língua entre pelos também em outras partes lábios de mel sal abissal um peixe espada - prometeus - desejos despindo teus seios teus dentes cravados nos meus e a lua por sobre a capela a luz em tua alma - donzela - afrodite - uma caça indefesa - presa - em minhas unhas de zeus

ainda que eu fosse

ainda que eu fosse peixe
ainda que fosse pedra
maré de maio não medra
maré de junho não fedra

a senhora das tempestades
vestiu meu vestido de chuva
vestiu minha blusa de vinho

nas festas das horas marcadas

a senhora das trovoadas
despiu minha roupa de sexta
despiu minhas roupas de quarta
deixou-me com saldo das festas
com gosto de encruzilhadas

Rúbia Querubim

a mulher dos sonhos
será que Freud explica?

ontem sonhei com a mulher dos sonhos não era minha mas procurei saber quem era encontrei o endereço não estava - a governanta me falou que estava em búzios - não a vi mas ouvi uma voz e me dizia: - todo escrito deve ser falado todo livro deve ser bem lido e quem fala deve ser sempre escutado - o telefone toca não atendo nem sei quem está do outro lado - deu pra ver dois olhos nos búzios na areia ainda molhada pela espuma das ondas e o vai e vem me deu um susto era ela toda de branco lenço azul nos cabelos 3 contas de vidros nas mãos quando percebi quem era acordei do outro lado da praia ela gritou meu nome – perguntei quem era – ela me disse o sobrenome – não decifrei o sonho – mas perguntei se freud explica – ela me deu um beijo na boca.

mallarmè me deu o toque

para Filipe Barbosa Buchaul Gomes

poesia é pau é pedra

palavra sem retoque

quem conhece o lance de dados

não joga com dado lance

não troca flecha por lança

nem armadura por bodoque

quem sabe que vida é fedra

não teme a hora do toque

nem quanto custa ler Roberto Piva

e ouvir Fil Buc com a sua banda de Rock

escridura

esse poema absurdo

direto no ouvido do surdo

escridura nos olhos dela

ela bem sabe o que desejo

ela bem sabe o que espero

tem canivete no sangue

tem um alfinete entre dentes

a faca que corta a navalha

sangrou as tripas no ventre

o beijo quando for que seja
de língua lambendo a carne quente

ela já foi meu grande amor

chegou na trovoada

feito ventania

foi como tempestade

morreu na calmaria

cato cacos de azuis
nos alumínios
em cada mínimo
que vejo
azulejo

um poema mallarmaico

satírico freudelírico aramaico

onde voz nenhuma me alcance

um lance de dedos nos dados

uns dados de dedos no lance

onde vais cinzia farina

toda vestida de letras

como quem grafita na areia

esse seu espelho d´água

à beira mar na lua cheia ¿

onde vais cinzia farina

vestida de quase nada

rasgaram as letras do teu corpo

despiram tua carne de fada

nonada no meu prato

na hora do meu almoço

nonada no meu prato

na hora do meu jantar

nesse país a fome é tanta

que comeram meu calcanhar

no lance de tantos dedos
no jogo de tantos dados
meus 5 sentidos mordem

signos

sem decifrar significados

se continuarmos

a dar queijo para os ratos

eles continuarão

a roer nossos sapatos

grafitemas e figuralidades

estou escrevendo um mini conto um grafitema umas figuralidades não é coisa de cinema a mais nua e crua realidade certa noite ela me veio não era sonho era uma noite de chuva com seus dois grandes olhos e mãos tão pequenas como quem grafita na areia um espelho d´água à beira mar na lua cheia vinha vestida de letras como o som da flauta de bambu dentro do fonema veio de longe da outra margem do rio dentro da tapera o cauim me trouxe na tigela bebi como índio na hora que vê nascer o filho beijei teus cabelos de milho e ela me perguntou quem eu era

a transa as tralhas os truques

cai o pano

nenhuma surpresa

pratos vazios sobre a mesa

nessa pedra me abstenho

nessa pedra me abstrato

não concreto o que não tenho

nem des(calço) o teu sapato

o cateto na hipotenusa

a hipotenusa no cateto

o som dessa flauta me parece

sinfonia do Hermeto

essa minha obsessão

por beleza na ternura

abstrata no concreto

vem da plasticidade

de uma nova arquitetura

o amor
esse bandido
levou-me os fios de cabelo
roubou todos meus sonhos

e transformou em pesadelos

Poema 8

o dia que não te vi
foi baudelérico

a noite que não beijei sagaranagem
quando vi e não me viu não entendi
porque o amor não foi selvagem

quando beijei e não sentiu
só mallarmélico

para escrever o que ainda
está por vir quando delírico

última ceia

do peixe vamos comer

somente espinha

na rapadura com farinha

vertigem 12

o barro do valão que os pés pisaram impregnou o sangue transpirou nos poros o limo embaixo das unhas lembra-me o lugar de onde vim aquele sertão alado como uma ilha de creta montando alazão enluarado pre-destinado a ser poeta não tracei a linha reta já nasci um anjo torto nada em mim se concreta no meu sonho – desconforto -

tudo em mim é impossível até mesmo imprevisível muito mais que inalcançável não gosto de automóvel muito menos televisão cresci dentro do mato conheci olho de cobra tigre felinni felino moleque malandro gato com dentes afiados de cão

cada um com seus desejos

e o amor em desalinho

eu tinha fome de beijos

ela tinha sede de vinhos

pandeprosa

para Divanize Carbonieri

poesia poderosa muitas vezes pandeprosa

muitas vozes vozes muitas

muitas outras línguas claras

mesmo em noites obscuras

o abstrato se depura

em raras vozes vozes raras

ave palavra criaturas

poesia é coisa cara

roteiro para um poema épico

estou liquidi-ficando com a fome dos desejos que se foram antes

itinerário

esse poema contém vírus desejos pecados rasgados com Stella em São Conrado subindo ao Cristo Redentor do morro do Corcovado a pedra do Arpoador

poesia pecados da carne sem limites

feito lâmina a luz do sol penetra em minha carne água sol sal céu mar limão alho mel de cana azeite suor pimenta atum sardinha gema no poema inventa cama em chamas acredite receita infalível para o sexo dinamites

nesse mar de espuma voa leve pluma nos teus olhos d´água travesso desde menino pelo destino em ser felino por travessura e desatino nas entre linhas entre minhas vinhas uvas passas ao rum línguas de vinho

Po Ema

se penso resisto mesmo tenso insisto atravesso o tempo como quem partia nesse azul de sal num mar de algaravias como quem se esquece numa quinta feira grafitando ideias com um giz de cera em um mar de algas em tua pele pera na corte dos fellinis o mais felino quebra as regras da estética desde menino zomba da rima rica na poética por ironia do destino

a solidão berra entre céu e terra

pala(r)vras de fogo em cartas incendiárias queimaram horas e dias nem sei mais o que pensam as 7 medusas do monstro encontradas no manguezal

tupi or not tupi

Itapetininga pedra de sal no mar de Pirapitanga tem gente que de repente deixou de ser ou já não era¿ quem disse que amor é santo¿ nem tudo que poderia te dizer escrevo nem sei mais quem habita as costas do teu litoral e quantas algas já contei nas asas do temporal imagens em chamas vieram nas entre linhas rasgando as entre minhas esporas palavras dela

quem disse que desejo não cabe no poema?

meu objeto do desejo tem nos olhos cor de algas e algum peixe que se foi sem teatro a alma não respira perde-se a vida Serafim Ponte Grande ainda me aponta uma ponte algumas trilhas tenho uma amiga que ainda não sabe quanto é musa - nas Juras Secretas para ela muito já foi escrito e muito mais ainda tenho a escrever até rasgar as entranhas nas armadilhas do ser estou desde dezembro sem poder fazer o que gosto e isso me deixa em desgosto a vida sem tira-gosto vida de gado:

depois da engorda o matadouro céus de fogo já rompendo as madrugadas em noites claras do sertão por serTão iluminadas trago essas noites dentro das cercas e arame farpados os currais dos campos cerrados meu mato grosso de sangue vermelho fincou na cancela imagem do corpo estirado depois do tiro no peito na fazenda encharcada abandonada trago essas noite no tempo da cacomanga assustado um menino que aos 7 anos viu a morte de perto por dentro de uma garrucha do seu tio ali suicidado

hoje nem sei se escrevo

poema em linha reta

ou se embarco direto

para ilha curva de Creta

dada ista dada

ista era uma menina que me queria quântico metafísico se o amor não fosse em carne até mesmo osso com o estigma da crueldade presente em cada ato quando a pimenta do reino ardesse em vossa língua ou queimasse à flor da pele o céu da boca e a carne nua e crua exposta ao sol ao vento fosse apenas um feixe de lenha a ser levado por qualquer lenhador que ousasse invadir seu mato dentro

ista me queria dentro de um versículo bíblico mastigando a pedra até o pó a memória é uma língua suja que lambe a carne das palavras morde com seus dentes até sangrar melado dos canaviais dessa lavoura arcaica que hoje cultivo em meu quintal tem dias que a ossatura no corpo não é mais que uma carcaça segurando a capsula da pele aqui de fora esse corpo que carrega 288 estações primaveras verões outonos invernos à beira de um abismo sem luz no fim do túnel pra clarear meu modernismo

nonada:

o homem com a flor na boca

vida toda linguagem

língua o trem da viagem

pinda o nome

na terceira margem do rio orucun

o mato grosso

me acertava

com algo

que ainda não conhecia

flecha de fogo certeira

Divanize me alertava

e o coração estremecia

os dias selvagens te ensinam

Aricy de minas

refletia

o amor no cerrado sangrava

como um beijo no asfalto

na boca de quem comia

o barco deslizava nas águas do paraguai

em direção ao futuro que não vinha

o homem com a flor na boca

atravessou o pantanal

com o seu poema pássaro

ave palavra profana

cabala que voz fazia

moro no teu mato dentro

não gosto de estar por fora

tudo que me pintar eu invento

como beijo no teu corpo agora

de suas janelas ela me olhava

como alguém que ainda não me percebia

o barco seguia seu fluxo

o sangue na veia era o que mais me ardia

ela só tinha nos olhos

animais aquáticos

os pássaros vez em quando

pousavam em suas janelas

minha língua lendo Ivo

me revelava o tempo e a ostra

campos era uma cidade

noblesse uma livraria

nas veias da mocidade

arte era o que existia

a bruxa dos cacos de cogumelos azuis

me confessou rasgando um blues

com os gumes da carnavalha

e as lâminas de um canivete

prometeu esquartejar os vermes

na próxima sexta vinte e sete

na noite consagrada ao desfile

toda cidade enfeitada

para um novo ritual

amanheceu a flor do pântano

e era domingo de carnaval

colorau o nome do vermelho

com que batizei o festival

no nine nem

língua toda viagem

linguagem que me convém

em meu estado de surto

Sartre de poesia

mama áfrica

a minha mãe já me dizia

ferramenta de barbeiro é carnavalha

a do poeta deve ser filosofia

retorno da viagem o hiato (entre parênteses) porto viejo canavarro onde o barro da carne era mais quente carnaval com fogos de artifícios um ritual em algum navio alguma nave o pantanal o mato grosso uma viagem a travessia

cada escola de samba que passava era um grito de nostalgia o pelo na pele arrepiava oswaldívia me visitava e quem disse que me alivia o corpo em transe delira e o povo de lá sucupira entre o pantanal de Corumbá e a fronteira na Bolívia meu corpo todo à deriva no mato grosso do sul no barco só tripulantes com seus turbantes azuis lábios vermelhos das tintas extraídas dos urucuns onde índios mascam contentes as suas folhas de coca e celebram seu presidente

Evo Morales nativo no fogo daquela gente num ritual transitivo me leva a muitas cervejas do outra lado a fronteira de santa cruz de lá sierra a barra do sol cana brava usina de sal minha terra onde Stella me esnobava mas bom cabrito não berra atravessei a fronteira fui dançar com Gabriela uma índia boliviana que me agarrou pelas costelas e me amarrou num trava língua como os meus tempos na tapera

não é fácil

uma linguagem fácil

complexa ou metafórica

no ritmo de uma roda gigante

que a tua língua não controla

tragédia infame

empresto minha voz aos deserdados os desnutridosos que não tem pela manhã café com pão e sobre a mesa no almoço nem mesa nem carne seca com farinha espinha de peixe na garganta é o que sobrou pra curuminha

empresto meu corpo minha voz a esses personagens os que tem sede os que tem fome ou os que morrem assassinados nos guetos nos campos nas cidades por balas de fuzil está fudido esse brasil entregue as traças e só me resta exterminar o nome o sobrenome o apelido do causador dessa desgraça

O homem com a flor na boca

cada boca tem sua língua

cada língua tem seu vício

cada vício seu desejo

metáfora de fogo quem sabe

ou flor do desejo quem dera

o desejo da língua é o beijo

vermelha flor de aquarela

a rosa quem me deu foi ela

nos olhos da flor o que sinto

no coração absinto o que vejo

e sem nenhum sacrifício